Benção à vó Lindaura

A Benção à vó Lindaura:

Índia, morena e formosa.

De panturrilhas torneadas e canelas lustrosas.

Com a saia de viscose na altura dos tímidos joelhos,

que só sentada no sofá, a catar feijão, podíamos vê-los.

Minha linda avó Lindaura com seus coques e saiotes,

Dos tempos que viúva respeitada,

não sorria aos holofotes.

Não aprendera a ler mas sabia precisamente das horas.

Em sua caderneta, tinha anotado, das dívidas, cada centavo.

Seu guarda-roupa cheirava Alma de Flores.

Sua penteadeira, forrada com um paninho de linho engomado, parecia um altar!

Cada objeto tinha o seu exato lugar e razão de estar:

Um pente, um sabonete, um creme Shen;

Um lenço branco bordado e um retrato de seu bem,

Uma caixinha de madeira maciça com um feche de dobradiça;

Na tampa, uma gravura de flor pintada

Dentro, além dos botões, uma solitária e preciosa noz-moscada.

Na caixinha de música, a bailarina deslizava a sua dança;

Bem ali diante de mim, no altar sagrado da infância.

Mas minha avó entoava cantos melodiosos carregados de uma dor profunda;

Com os cotovelos pousados no parapeito da janela às vezes suspirava:

- ôô Deusss...

Naquela época eu já podia sentir o pesar daquele suspiro,

mas não podia compreendê-lo, era ainda menina.

Hoje, já não sou mais menina minha vó.

Agora já sei que nem sempre a alma é de flores

Somente agora, que conheci as dores,

É que posso reconhecer tua história, tua luta, teu luto;

E te pedir a tua benção pr'a maturar o teu fruto.

Comentários

Postagens mais visitadas deste blog

Dia do escritor

Hoje é Dia do Escritor. E eu? Nunca nem sequer me achei digna de ser chamada assim. Nunca contei com essa possibilidade na minha vida. O dia em que minha caixa de livros chegou, eu a abri e vi vários exemplares com meu nome na capa, empacotados em pilhas de 20 em 20... suei frio. Minha felicidade era proporcional ao meu medo. Outro desafio foi o meu primeiro autógrafo: “Quem sou eu pra dar autógrafos?” “O que vou escrever?” “E se me escapar uma palavra errada?” “Minha letra é horrorosa...” Foi bem difícil silenciar os pensamentos intrusivos. Além de tudo, eu não tenho uma história parecida com as que costumo ler nas biografias de escritores — aquelas que falam de uma infância recheada de livros. Nasci em uma família de pais com baixa escolaridade. O primeiro (e único) livro infantil de que tenho lembrança de ter entrado na nossa casa se chamava Chuva , o qual me lembro com muito carinho, este livro só chegou porque fazia parte da lista de material escolar do prime...

Sobre escrever e se entregar

Pra escrever é preciso esquecer-se da pia de louça pra lavar, do chão sujo por limpar, das contas pra pagar, da dúvida gramatical que paira no ar. Essas coisas não tem nenhuma importância na escrita porque escrever é uma prática espiritual e a mesma sacralidade que se aplica ao ato sexual.

Pai, sol, suor e pão

Uma essência de suor misturado com óleo diesel. Esse era o cheiro do abraço mais esperado do dia. Chegava sempre no mesmo horário. Tão certo quanto o nascer do sol. E eu, que ainda nem sabia ver as horas. Organicamente pressentia que a sua chegada se aproximava. E então, me agitava rumo a janela, rumo a porta, rumo ao portão em um incontrolável êxtase infantil. Quando já impaciente dava as costas, lá ouvia o barulhinho das chaves e gritava o seu nome tão intensamente quanto corria em sua direção. Aquele abraço era tão importante quanto o calor do sol pra mim. Após beijar o seu rosto luminoso de suor. Sentia os meus lábios deslizarem um no outro com o óleo que recolhia. Uma vez ungida pela sua essência, descia de seu colo, abria a sua bolsa e avistava a marmita de lata enrolada num pano e, ao lado, o saco de pão quentinho abafado. Constância, certeza, sustento Sol, suor, calor e pão São ritmos, sentidos e sentimentos que de ti carrego desde então.

Ócio Pragmático

Pesquisar este blog